Comme préface, se mettre devant la glace, tirer son âme au jour et faire son portrait. Intituler ça Ma Psyché et en faire un livre à 4 francs pour le Mercure de France.
Ma Psyché. - Eh! bien, non! Je n'aime pas ma femme. Je n'aime pas mes enfants. Je n'aime que moi. Il m'arrive de me demander: "A leur mort, qu'est-ce que j'éprouverai?" Et je n'éprouve rien, du moins par avance, rien, rien.
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