Journal du 30 août 1904

Je n'ai même plus envie de tuer.
Une caille, les ailes étendues sur sa demi-douzaine de petites.
Le "rollet" chante d'abord comme une perdrix rouge, mais il n'achève pas.
Un vieux chasseur d'Héry nous enseigne une caille pour nous détourner d'un lièvre.
L'étourneau perché sur le nez d'un bœuf s'y régale de pucerons.
Philippe tremble quand il me montre un lièvre au gîte. Je suis trop près. Plus loin, là.

L'ouverture, le matin. La lune était à notre gauche. C'est à sa clarté que j'ai armé mon fusil. Le soleil s'est levé; en s'y reprenant, il a bu le bain de vapeurs de la lune.