La tristesse de ce moulin inhabité! L'écriteau que, d'abord, de la route, on essayait de lire, et que plus personne ne lit! Les portes fermées, l'herbe qui pousse dans la cour, plus de pigeons sur le toit. Mais, venue la nuit, la rivière fait du bruit: c'est la roue du moulin qui se met à tourner toute seule, au clair de lune.
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