Journal du 2 mai 1897

Seul, je pense à Marinette comme à une petite femme toute neuve à qui je ferai la cour. Et je pense aussi à toutes les autres. 

Hier, en la quittant, j'ai fait quelques pas à pied avec l'espoir de quelques frôlements. Aucune femme ne m'a raccroché. Quelques-unes m'ont seulement regardé avec des yeux qui faisaient baisser les miens. On dit que la sensibilité s'use. La mienne est plus que jamais à vif. 

Et puis, on ne naît pas avec une sensibilité toute faite. On la fait. On lui donne une perfection extraordinaire.

Si, pourtant, toutes les femmes qui m'admirent, si ces quelques femmes savaient que je suis seul, ne viendraient-elles pas me voir? J'aurais dû faire une annonce.

Il fait un dimanche ensoleillé qui me rappelle les dimanches de lycée où j'étais privé de sortie. D'ailleurs, sorti, je m'ennuyais davantage.

Et voilà! Moi qui appelle du fond du cœur les aventures, je me demande où je vais aller dîner.