Honorine courbée en deux sur son lit. Elle n'a rien fait depuis quinze jours. Elle dit quelque chose que d'abord on ne comprend pas. Elle le crie:
- Étranglez-moi donc!
Sa couverture, ses draps sont propres. Ses brus, dont l'une est sourde et écoute avec inquiétude ce qu'on dit de l'autre, la soignent: c'est leur héritage. Mais le matelas est pourri. Quand on la déplace ou qu'on lui étire les jambes (elle hurle) , les plumes s'envolent. Il y en a qui restent collées à ses plaies, et des enfants, toutes chandelles allumées, jouent avec les plumes.
Elle demande à boire. On lui tient la tête. Elle crie:
- Vas-tu laisser ma tête tranquille, sacrée garce!
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